Et dans 150 ans,
on n'y pensera même plus
A ce qu'on a aimé,
à ce qu'on a perdu,
Allez vidons nos bières
pour les voleurs des rues !
Finir tous dans la terre, mon dieu !
Quelle déconvenue.
Et regarde ces squelettes
qui nous regardent de travers,
Et ne fais pas la tête,
ne leur fais pas la guerre,
Il leur restera rien de nous,
pas plus que d'eux,
J'en mettrais bien ma main
à couper ou au feu,
Alors souris.